Янка Дягилева

От большого ума лишь сума, да
тюрьма.
От лихой головы лишь канавы
и рвы.
От красивой души только
струпья и вши.
От вселенской любви только
морды в крови.

В простыне на ветру, по росе
поутру.
От бесплодных идей до
бесплотных гостей,
От накрытых столов до
пробитых голов,
От закрытых дверей до
зарытых зверей.

Параллельно пути чёрный
спутник летит.
Он утешит, спасёт, он нам
покой принесёт.
Под шершавым крылом ночь
за круглым столом.
Красно-белый плакат - "Эх,
заводи самокат!"

Собирайся, народ,
на бессмысленный сход,
На всемирный совет - как
обставить нам наш бред?
Вклинить волю свою
в идиотском краю,
Посидеть, помолчать да
по столу постучать.

Ведь от большого ума лишь сума да тюрьма,
От лихой головы лишь канавы и рвы...

###
Порой умирают боги - и права нет
больше верить.
Порой заметает дороги, крестом
забивают двери.
И сохнут ключи в пустыне, а взрыв
потрясает сушу,
Когда умирает богиня, когда
оставляет души.
Огонь пожирает стены, и храмы
становятся прахом.
И движутся манекены, не ведая
больше страха.
Шагают полки по иконам
бессмысленным ровным клином.
Теперь больше верят погонам и
ампулам с героином.
Терновый венец завянет, всяк
будет себе хозяин.
Фольклором народным станет
убивший Авеля Каин.
Погаснет огонь в лампадах,
умолкнут священные гимны.
Не будет ни рая, ни ада, когда
наши боги погибнут.
Так иди и твори что надо,
не бойся, никто не накажет.
Теперь ничего не свято...

###
Только дождь вселенский нас утешит.
Только страх реальный нам поможет.
Душезаменитель нам спасенье.
Мы не вспомним - нас забудут тоже.
А Наши слёзы - камни по макушкам.
Акт любви в большой холодной бане.
Только ветер в рукавах и шапках.
Только дом, в котором очень тихо.
Жёлтый мир, которого все больше.
Вечный путь от края и не дальше.
Сонный страх проститься со слезами.
Очень просто в море тонет остров.
Очень верно, если безответно.
Очень в точку, если в одиночку.

###
Будешь светлым лучом,
рождённым в тени,
или тенью, родившей луч?
Будешь синим дождём,
упавшим на снег,
или одной из туч?
Будешь твёрдым звеном
золотой цепи,
или молотом, что кует?
Будешь землей далекой тропы,
или тем, кто по ней идёт?
Будешь пером в крыле орла
или самим орлом?
Будешь каплей в кувшине вина,
или кувшина дном?

###
Пропустите в мир, стаи волчьи!
Уступите путь, своры гончие!
Разойдись стена чёрной полночью -
Или дай мне стать лютой сволочью.
То ли зверем стать с серой шкурою.
То ли омутом с тиной бурою.
Голодать ли? Жрать?
Быть ли умною, быть ли дурою?
Может, на метлу - и до города,
Где мосты из камня и золота.
Помереть ли там
Может, с холоду
Может, с голоду...

Откуда эти стихи? Откуда они взялись? И почему молодые талантливые авторы очень часто не доживают до тридцати?

Эти стихи идут не из личности автора, а, наверное, из глубины его подсознания. От того таланта, который граничит с болезнью, и который часто приводит своих адептов к самоубийству.

Это дьявольские строки?

Нет. Это строки Божии, но пропущенные через слишком слабую душу. Слабую в том, что сильный поэт умеет прожить долгую жизнь. А поэты от Бога живут очень быстро и не долго.

Сильные ли они?

Сильные, но только в своём таланте. Но не в умении жить на этой Земле.

Хм..

Да тот же Пушкин с Лермонтовым. Та же, в сущности, Янка Дягилева.

А Маяковский? А Есенин? А Башлачев? А Высоцкий?

Бог награждает талантом взымая в ответ жизнь поэта.

Типа пиши, имей славу, да живи быстро.

В смысле, быстро умри.